Я приручу тебя тихо.

Я приручу тебя тихо.
Я приручу тебя медленно.
Руками дотронусь и тут же уйду.
Слезой стану искренней.
Рутиной обыденной.
Растаяв в безумном бреду.
С неба на землю.
Потом еще ниже.
К ногам твоим нежный цветок.
Возможно, когда-нибудь сможем быть ближе,
Как дерева новый росток.
Ты не моя, не мое.
Я безликая.
А солнце бежит на восток.
Лучами пронзает последнее эхо,
Опалый осенний листок.
Приручена намертво.
Приручена силою.
Ты победитель в последнем бою.
На расстоянии.
Душе испытание.
И падают птицы в остывшем раю.

Наша с ней история протяженностью в год. Так мало слов, так много смысла.

Ты моя энергия.

Как сказала мною любимая Сурганова:

"Любую энергию надо воплощать в творчество, по возможности."

Говорила она, в частности, про безответное чувство,  и про то, что его следует направлять на создание песен, полотен, спектаклей, произведений, фильмов,на все что угодно, на любой вид творчества.

И задумалась я. Все как у меня. Только чувство у меня не безответное, а наоборот, даже очень ответное. И дело совсем в другом.

То ли бури магнитные, то ли...

"Не парадоксов дней,
не оттисков печалей,
а золото молчаний
нам осень принесла. "

 Но непривычно молчит телефон. А она, спустя долгое время, вдруг задала мне уже знакомый вопрос: "Чего ты хочешь?"
Я вновь повторилась, не сказав ничего.

Это ужасное и прекрасное чувство невозможности  улыбнуться ей. Мы молчим. Почти неделя, наполненная волнами войн и перемирий.

Прекрасное чувство невозможности рождает музыку в голове ♪ ♪♪ ♪♪♪♪ ♥♥♥
Рождает слова, как реку посреди раскаленной пустыни, как солнце посреди зимнего сумрака...
Я пишу ей письма. Я спешу и путаю слова, зачеркиваю и вновь пишу, создавая свою паутину на белом листке в клетку...

Девочка моя! Ах, нет..Ты ненавидишь, когда так...Хорошая моя! Да...ты смеешься всегда над этим моим "хорошая". Ты ведь..Тебе нравится...Но я знаю от  чего ты улыбаешься...Слово на букву "Н"...Не скажу...Ты помнишь в нашей любимой песне..со мной не просто. со мной прости невыносимо...я не специально. я просто не умею иначе...со мной дожди идут постоянно...А ты вновь впала в раздумья, хотя знаешь, что со мной иногда накрывает..Ты потеряла свой зонтик? Как опрометчиво...ты не ожидала, но даже у медали есть две стороны...Новый этап..Мы больше не сдерживаемся..Мы почувствовали себя свободно..твой ответ в моей голове: " Может быть и так." Я ненавижу такие твои ответы, ведь ты прекрасно переводишь свои чувства и мысли в слова..А я нет..Я слишком зависаю в своей голове..но ты забываешь об этом...А еще..еще...я скучаю...первая прерываю молчание...Ты будешь размышлять...заниматься самоедством...Я прошу-не съешь себя всю...оставь мне..кусочек..тот...ты знаешь.

А что есть ваша энергия?

Утренний кофе. Сон крохи.

Этот стишок я написала очень давно. Так давно, что я напрочь забыла о нем. И вот, не так давно, перебирая свои нескончаемые бумажки, я нашла его. Он очень забавный, ну, по крайней мере, мне так кажется:))

Кроха, выпив молоко,
Засыпает крепко.
Звезды в небе высоко,
Месяц, как конфетка.

Снится крохе океан-
Мокрая подушка.
И  кораблик, что тюльпан.
На носу веснушка.

Волны выше облаков,
Дождик моросящий.
И не видно берегов,
Только свет дрожащий.

В нем два ангела поют,
Крылья расправляя.
Кроху за руку берут,
Тихо наставляя:

"Надо солнышко любить,
Детские забавы,
И улыбку сохранить,
Победить удары."

Сон, как бабочки крыло,
Мягкая игрушка.
Солнце снегом замело-
Белая ватрушка.

Просыпаться уж пора,
Но мечта прекрасна.
В небе новая заря
Будит кроху лаской.

Всем хорошего дня!

Каменное сердце или человек не любивший меня.

Это было, наверно, давно -
Подошел и присел у огня
И поднес мне плохое вино
Человек, не любивший меня.

Он шумел и смеялся как бес,
Все святое кляня и браня.
О, как ловко он в душу залез,
Человек, не любивший меня.

Это он оттолкнул всех друзей,
Что мне были родней, чем родня
И рассорил с любимой моей
Человек, не любивший меня.

Он со мною кутил по ночам,
Мелочишкой последней звеня
И к безделью меня приучал
Человек, не любивший меня.

Он твердил мне: "Талант - пустяки,
Надо только вскочить на коня!"
И внушал мне пустые стихи
Человек, не любивший меня.

Я давно бы расправился с ним,
Он не прожил бы даже и дня,
Если б не был он мною самим -
Человек, не любивший меня.

Стихи Юрия Разумовского

Это фото прислала мне Лис. Она его сделала на Таганае  - рядом с которым живет. Изумительной красоты Национальный парк и изумительное фото.

Как все символично...Камень в форме сердца слегка розового цвета, как выцветшая на солнце кровь. Уже без жизни, утонувший в почти бесплодной почве...он всегда будет там, рядом с маленьким деревцем - символом жизни.
Возможно, когда-то оно станет прекрасным Древом, возможно, познания...если сможет обуздать свою тень, что стремительно тянется к сердцу...

Многие книги говорят о любви, которая должна начинаться с себя...Полюбить себя, наполнить себя до краев..и только когда ты будешь переполнен, ты сможешь отдавать, делиться ничего не требуя взамен..

А пока что, я пытаюсь хотя бы не требовать от себя не возможного, говоря себе, что я только учусь...Может быть слишком медленно, многого боясь и многое не понимая...но, наверное, так и должно быть или я просто себя утешаю.....

Или даже не бог, а какой-нибудь его зам....

                                

Или даже не бог, а какой-нибудь его зам

поднесет тебя к близоруким своим глазам

обнаженным камушком, мертвым шершнем

и прольет на тебя дыхание, как бальзам,

настоящий рижский густой бальзам,

и поздравит тебя с прошедшим

- с чем прошедшим?

- со всем прошедшим.

покатает в горсти, поскоблит тебя с уголка –

кудри слабого чаю

лоб сладкого молока

беззащитные выступающие ключицы

скосишь книзу зрачки – плывут себе облака,

далеко под тобой, покачиваясь слегка

больше ничего с тобой

не случится

- ну привет, вот бог, а я его генерал,

я тебя придирчиво выбирал

и прибрал со всем твоим

барахлишком

человеческий, весь в прожилочках, минерал,

что-то ты глядишь изумленно слишком

будто бы ни разу

не умирал.

                                                                                                          Вера Полозкова

Заново поверить.

Мы встречаем людей не случайно..Так хочется верить. И не верить нельзя. Когда столько странностей и неслучайных совпадений, а ты пытаешься найти им объяснение рациональное, отключая сердце.

А может это судьба, затерянная во Вселенной? И теперь она ищет пути, чтобы явить себя, дать о себе знать....Но как не ошибиться?

Ей снится Солнце. Оно там, в самом верху бесконечной лестницы. Лестницы, парящей в воздухе. Там свет - яркий, теплый, и она должна к нему найти дорогу.

Я назвала это светом, а она отрицает...Для нее это Солнце. И она видит в этом огромную разницу.

Ей снится Солнце. Я ей пишу письмо про него, но только на три недели раньше. Она пишет мне письмо на две недели позже, но получаем мы их в один день.
Я прихожу к ней во сне и даю обещание, но она хранит его в тайне. До времени, до срока...Тогда я не была готова к нему, теперь я его знаю. И я очень хочу выполнить это обещание, данное мною в ее сне...

Она умеет просить у Него...так, как когда-то умела я. Теперь я не помню. Я перестала в это верить. Она снова возрождает это чувство во мне. Чувство, что мое желание кто-то слышит и готов исполнить. Но она учит меня делать это правильно. Учит просить - не требовать, не забывая при этом говорить спасибо.....

Я не думала, что снова в моей жизни может появиться такой человек. Человек, который верит....

Сегодня нашла потрясающее стихотворение Владимира Набокова. Там то, о чем я думаю...

В хрустальный шар заключены мы были,
и мимо звезд летели мы с тобой,
стремительно, безмолвно мы скользили
из блеска в блеск блаженно-голубой.

И не было ни прошлого, ни цели;
нас вечности восторг соединил;
по небесам, обнявшись, мы летели,
ослеплены улыбками светил.

Но чей-то вздох разбил наш шар хрустальный,
остановил наш огненный порыв,
и поцелуй прервал наш безначальный,
и в пленный мир нас бросил, разлучив.

И на земле мы многое забыли:
лишь изредка воспомнится во сне
и трепет наш, и трепет звездной пыли,
и чудный гул, дрожавший в вышине.

Хоть мы грустим и радуемся розно,
твое лицо, средь всех прекрасных лиц,
могу узнать по этой пыли звездной,
оставшейся на кончиках ресниц...